رسالة مفتوحة إلى جمل/ المرحوم : حبيب ولد محفوظ

“النقد ليس فعلًا، إنه يقتصر على متابعة الفعل.” – لودفيغ فويرباخ

عزيزي الجمل،

أعلم مسبقًا أنه ليس من السهل أن تكون جملًا في هذه الأيام. أنت تعمل بجهد كافٍ لتفكر في شيء آخر. ولكنني واثق من أنك ستسامحني، من أعماق صحرائك، على توجيهي هذه الرسالة إليك.

في الواقع، أكتب لك لأقول لا شيء. إنه أمر رائع، أليس كذلك؟ أولًا، لا تقلق بشأن الاقتباس في البداية. إنه لا يعني شيئًا. صحيح أن فويرباخ هذا ليس غبيًا… على الأقل ليس أكثر من أي شخص آخر… لكن هذا لا يبرر شيئًا… في أفضل الأحوال، يعكس عجزنا الفكري الحالي عن إنتاج أي شيء بأنفسنا، ولأنفسنا…

لقد عدنا إلى العصور الوسطى الفكرية، حيث أصبح “ما قاله المعلم” أكثر حضورًا من أي وقت مضى… لقد أصبحنا مستهلكين بدوام كامل… ولكننا لا نستهلك سوى المنتجات الفرعية، النفايات… السامة.

فضاؤنا الثقافي أصبح مسرحًا حزينًا، حيث يتجول شباب بشوارب نيتشوية فوق أقدام شيوخ يرددون سبحات من الاقتباسات العتيقة…

كل واحد يتصرف على خشبة المسرح، يصرخ، ينادي، يتهم، يرفض، يعتذر، يطالب، يجبر، ويتنصب…

أمام قاعة فارغة. الجمهور رحل، متعبًا من هذه التهريجات.

فرقة” النخبة” تُغرق هذه المهزلة فى ضوضاء لا يستمع إليها أحد …

ياجمل، لم تعد ثقافتنا سوى قطعة ورق… فى مرحاض.

أصبحنا أسيادًا في التهريج، وفي التمثيل…

الصحافة، الامتثال، الراحة الفكرية، والتكرار الببغائي هي شعاراتنا…

نثمل من البدائل المستوردة… ونلتهم الأيديولوجيات المطبوخة في مطاعم ماكدونالدز الرداءة العالمية… نمضغ علكة كان آخرون قد بصقوها منذ زمن بعيد…

يا جمل، ملابسنا نبحث عنها في متاجر الملابس الجاهزة، وأفكارنا في متاجر الأفكار الجاهزة للتفكير.

كل هذا لأخبرك أنني لجأت إلى ألمانيّ لأعبر عن فكرة يمكن لأي جمل أن يجدها وهو يجتر…

اعذرني، يا عزيزي (أوه، إلى أي حد!)، لأنني جعلتك تضيّع بضع سنوات من وقتك الثمين… وأنت محظوظ أنك لا تمتلك ساعة… تعلم، هذا الشيء الشيطاني الذي يقيس الزمن، والذي يتحكم فينا لدرجة أنني أتساءل إذا لم يكن هو من اخترعنا. بالمناسبة، هل تتابع دروس محو الأمية بانتظام؟

لا تخبرني أنك دائمًا كنت تعرف القراءة والكتابة، فهذا غير صحيح…

أعلم أنه محبط لشخص بالغ أن يترك يقينياته وراحته “الغبية” ليبدأ في تعلم القراءة والكتابة… ودائمًا ما نسأل في هذا العمر ما الفائدة من التعليم، خاصة عندما يكون بلا غاية… حسنًا، بما أنك في ذلك، سجل جدتك أيضًا، هكذا على الأقل يمكنها أن تستمع إلى أخبار مساء الأربعاء على إذاعة موريتانيا…

عزيزي الجمل، بخلاف ذلك، الأمور تسير على ما يرام. ابن أخيك بخير. رأيته مؤخرًا. أخبرني أنه بعد أن تجول بحدبته في كل مكان – الخليج، ليبيا، السنغال – تم توظيفه كسائق تاكسي. وهو عمل مربح (…).

سمعت مؤخرًا أنه سيكون من الضروري في المستقبل القريب الحصول على رخصة لقيادة الجمال… هل تتخيل ذلك؟ توقف!

الشرطة!

الأوراق!

بسرعة!

فرامل اليد!

الإشارة!

انزل!

ما الذي في بطن جملك؟

تأمين؟ حمولة زائدة! هناك شخص زائد! تخيل ذلك؟

جمل يتوقف عند الإشارات، ويكبح عند الإشارات الحمراء، ويستخدم جميع أرجله الأربعة ليتوقف لالتقاط امرأة جميلة بجانب السوق؟ سيكون أمرًا رائعًا… دعنا نتوقف عن الحلم…

تضحك، تضحك، يا جمل… وأنت مخطئ… لأنني في عمق الأمر أحب هذه الحياة… لأنها ليست سوى مرحلة انتقالية… لأنها ستختفي من تلقاء نفسها… لأن الوضع صعب لكنه ليس يائسًا… لأن رجالًا ونساءً ما زالوا يؤمنون ببلدهم، على الرغم من البلاغة السخيفة، وعلى الرغم من الخطب الغامضة، والأيديولوجيات البالية، والتحليلات التكرارية… على الرغم من المخالفات التي تُسجل ضد الجمال، ومحو أمية الأبقار، وبيع روث الحيوانات في السوبرماركت، والصدريات المفروضة على المعز…

على الرغم من سمكنا الذي نصدره لنستورده بعد ذلك، وحديدنا الذي نبيعه لشراءه لاحقًا… على الرغم من رجال الأعمال الذين لا يحققون أي صفقات، والمديرين الذين لا يديرون شيئًا، والمعلمين الأميين، والمغنين الصم، والمليونيرات الذين يتسولون، والرياضيين المعاقين… نعم، يا جمل، نأمل… ولدينا الحق في الأمل…

يا جمل، بين كثبانك المغبرة والنجوم الحزينة، لابد أنك تشعر بالملل… تعال إلى نواكشوط، أحضر عائلتك، وجيرانك، حتى راعيك إن لزم الأمر، هذا الجلاد السادي.

تعال، خذ جريدة، جركان، علبة فاصولياء فارغة، وأقم كوخك حيثما شئت… أراك تسير بخطى واثقة في سوق المقاطعة الخامسة بين بائعي الأقمشة وبائعات ادراريع، افعل كما يفعل الجميع.

أنت موريتاني أيضًا، يا للعجب! لا تنسَ بطاقتك الشخصية، جنسيتك، سجلّك العدلي، وألصق على فمك طابعًا بقيمة 50 أوقية. هكذا لن تتمكن من فتح فمك وسيبدو وجهك كطلب خطي…

يا جمل، أخي، يا جمل… لا تأتِ إن شئت… أنا أفهمك. نحن نفهمك؛ مثلك عشنا نشوة المساحات الشفافة، وامتداد الأزرق اللامتناهي… شربنا ضوء القمر كما فعلت… ومثلك، وجدنا السراب، بحثنا عن أماكن أخرى غير موجودة في أي مكان…

يا جمل، وعرفنا أن الشعر هو مطلب لعالم ليس عالمنا…

ورحلنا.

ووطني، يا جمل، وشعبي، كانوا قصيدة طويلة، طويلة، طويلة غير مكتملة… قصيدة تصنع نفسها بنفسها، حيّة، تبني جسدها من جسدها، تتنفس العالم وتنبض على إيقاع عطرها الخاص…

وأنا، وأنت، ونحن، في النهاية لسنا سوى خونة ومعارضين

… وداعًا.

جريدة البيان باللغة الفرنسية/ العدد 173 بتاريخ 25 مارس 1997

اترك تعليقاً

لن يتم نشر عنوان بريدك الإلكتروني. الحقول الإلزامية مشار إليها بـ *

زر الذهاب إلى الأعلى